de "Siete de oro", Antonio Dal Masetto

Volví a preguntarme de dónde venía ese empecinamiento por seguir, por permanecer abierto a los acontecimientos, a esa forma de asombro que era especialmente mía, que casi no albergaba alegrías ni hallazgos y que más bien se parecía a una renuncia o a la obsesión de un loco. Era siempre esa tenacidad sin nombre que había descubierto alguna vez, esa certeza de que me estaba moviendo y viviendo para hacer algo. Existía un eje en mí, y podía verlo, ajeno a toda posibilidad de análisis, empeñado en mantenerse. Pero si trataba de mantenerlo no encontraba más que una especie de capricho arraigado en el fondo de la voluntad, como un vicio mayor. Incluso hubiera podido decir, y era casi una broma, que pese a todo yo había sido fiel. Que pese a esa incoherencia yo había respetado una línea y un camino. Este camino, como todo el resto, se asemejaba más a una abstracción que a una realidad. Si alguna vez creía reconocerlo no era porque lo abarcara, sino por lo que quedaba excluido de él. muy de tanto en tanto, ciertas mañanas, me parecía presentir que en alguna dirección, en la intensión sutil de algún movimiento, estaba mi sitio. En alguna dirección, sí, ¿pero dónde? Todo aquello, montañas, lago, silencio, Dardo, Luisa, Eva, Aldo, Javier, el vacío que me unía y me separaba de esa gente, ¿a qué exigencia secreta respondía? Me dije que si hubiese logrado hallar en mi vida un solo punto de apoyo, una sola imagen verdadera, de allí surgiría la voz cuya solidez se estrellaría el resplandor inhumano de esa luz y el silencio de esos días. Hacia la derecha, en la hondonada de casas chatas detrás del pueblo, temblaban algunas chimeneas. El humo se perdía rápido en el aire transparente. Pensé que allá dentro había tibieza, olor a sueño, cosas compartidas, voces roncas, fuego, café caliente. Pensé que tal vez lo que yo añoraba fuese una patria. Y que patria quizá significase simplemente una casa, un lugar donde estar, donde reconocerme y descansar.